La notica fresca es que una editorial va a publicarme mi primer libro, de título Programa de protección al corazón, en Octubre, y me he mudado temporalmente a un blog dedicado especialmente a este libro para hacerle la promoción necesaria para que sea un bombazo!

Os dejo la dirección para que estéis al dia ^^

http://programadeproteccionalcorazon.blogspot.com.es/

nos vamos viendo!! :)

Maca.

"Si la vida fuera fácil, perdería todo su interés"

A lo largo de nuestra vida, pasamos por momentos varios con sensaciones varias. Primero eres un niño, y no tienes consciencia de nada. Luego te conviertes en un preadolescente, y crees poder comerte el mundo y cogerlo en la palma de tu mano. Luego te haces mayor y empiezas a comprender posibles errores de los que después te arrepientes pero, sin explicación lógica, volverías a cometer. Luego llega la mayoría de edad o la madurez rápida y ves todo desde una perspectiva diferente...
Sí, es verdad que nadie está exento de tener más o menos problemas a lo largo de su vida pero ¿qué si no? Si no tuvieramos nada por lo que luchar y a lo que enfrentarnos la vida se convertiría en algo tan monótono que acabaríamos por desintegrarnos en nuestro propio yo. Por eso debemos coger nuestra vida por los cuernos, subirnos al tren de nuestros propios sueños y luchar. Luchar. ¿Preferimos quedarnos quietos y ver como todo pasa o pasar a ser parte del juego y sentirnos integrados?
Es por eso que siempre que tengamos dudas debemos mirarnos al espejo y mirar quienes somos, descubrir para que estamos aquí, y no movernos hasta que descubramos nuestro propósito en la vida, porque no será sino ese extraño que te mire desde el otro lado del espejo quien te guie y te enseñe lo que aún te falta por aprender.

En conclusión, no es que estemos solos, sino que a la hora de la verdad tenemos que pararnos a pensar y conversar con nosotros mismos. Nadie más que nuestro yo interior nos sabrá guiar por los caminos escabrosos porque al fin y al cabo, nadie mejor que nosotros mismos nos conoce en cuerpo, alma y espíritu.

Sabía que la situación en la que me encontraba no era la más idónea de todas para ser feliz. Sabía que lo que me esperaba una vez saliera la verdad a la luz, sería complicado. Pero nunca pensé que la gravedad de la situación me hiciera alcanzar estos extremos, no hasta el punto de querer desaparecer del mundo por el simple hecho de ser…homosexual.

Nací y crecí rodeado de los ambientes típicos de un pueblo pequeño de la España profunda. Al no superar el número de habitantes los cuatrocientos todo el mundo se conocía, y ese fue mi principal problema. Cuando sentí algo en mi interior cambiar me asusté, no comprendía que me pasaba y pensaba que era pasajero, pero no fue así. Con el tiempo me di cuenta de que mi orientación sexual no era la convencional y me acepté tal y como era, lástima que no todo el mundo pensara igual.
Cuando cumplí doce años, decidí sincerarme con mi madre. Fue una de las conversaciones más productivas de mi vida, le abrí mi corazón y le conté que me gustaban los hombres, que tenía ganas de sentir esas míticas mariposas en el estómago, de enamorarme como un día mis padres lo hicieron. Ella se limitó a mirarme con una media sonrisa en el rostro mientras yo le relataba la odisea en la que mi vida se encontraba desde tan temprana edad. Cuando acabé ella suspiró y me dijo unas palabras que se quedaron para siempre conmigo, que jamás olvidaría:
- Rubén, seas como seas yo y papá vamos a aceptarte. Pero debes saber que esto que me estás contando, no va a ser fácil para ti…ni para nosotros.
Al principio no entendí que quiso decir con esa frase. ¿Qué tenía de malo en que me gustaran los hombres? No sería ni el primero ni el último chico homosexual de España, mucho menos del mundo, pero luego me di cuenta de que cada palabra que mi madre pronunció iba cargada de significado, todo ello regado con una pequeña dosis de miedo. Y tenía razón, con el paso de los años la situación no mejoró y no solo fue miedo lo que sentí.
Mis primeros años de instituto fueron como los de cualquier chico normal, hasta que comenzaron los abusos por parte de mis compañeros. Fue ahí cuando me enamoré por primera vez. Se llamaba Adrián y estaba en mi curso, tenía los ojos pardos y el cabello le llegaba a la altura del hombro, era guapísimo. No podía parar de mirarlo siempre que no se daba cuenta, pero no me di cuenta de que sí había gente que me miraba a mí mientras lo hacía. Comenzaron los insultos y las preguntas. ¿Qué pasa, eres marica?, no sabía cómo reaccionar, era joven y novato y simplemente agachaba la cabeza y callaba. Fue el principio de mi fin. Al no desmentirlo ni afirmarlo la gente sacó sus propias conclusiones y el rumor no tardó mucho en esparcirse, primero por el instituto y poco después al pueblo entero.
A raíz de eso, fue víctima de constantes abusos por parte de todo el mundo. Un día cuando iba caminando para casa desde el instituto un grupo de chicos de segundo de bachillerato me pararon y comenzaron a decirme atrocidades que prefiero no nombrar. Lo que siguió a ese momento fue mi persona arrinconado en la pared de un callejón, recibiendo golpes a por doquier, que no dolían tanto como las palabras y las miradas de desprecio de la gente. Ese día llegué a casa dando tumbos, con el labio roto y la nariz sangrando. Mi madre se asustó y fue la primera vez que la vi llorar por mi causa…por mi culpa.
Pensé que nada podía ir peor y que la gente no era tan mala, pero como siempre mis conclusiones fueron precipitadas y la cosa no se detuvo ahí. Cuando todo el pueblo ya era consciente de mi situación ya que ni mi familia ni yo hacíamos comentarios al respecto se me hizo casi imposible hacer vida normal. Me parecía inadmisible semejante cantidad de homofobia hacia una persona que no hacía más que vivir su vida como otro cualquiera, solo que por otro camino. No les afectaba en nada a ellos, ni a sus familias, y aún así todos mis amigos se alejaron de mí porque les prohibieron ser amigos de un “desviado”. Me quedé solo, sin más ayuda que la de mis padres y la gente que me apoyaba, irónicamente toda a través de internet, ese organismo que todo el mundo tacha de peligroso.
Fueron noches eternas de insomnio, de lágrimas derramadas y de lamentos a escondidas, de los que la única testigo era mi almohada, eterna confidente. Noches en las que miraba a la inmensa oscuridad de mi habitación preguntándome ¿Por qué a mí? Nunca le había hecho nada malo a nadie. Sentía un vacío enorme dentro de mí, me sentía solo...perdido. Allí dónde debería latir mi corazón solo se encontraba un órgano que seguía funcionando por pura inercia, porque si por mí fuera hubiera de dejado de latir hace tiempo.
Cuando cumplí dieciocho años me pasé todo el día en casa porque además de no querer pisar la calle por lo que pudiera pasar, los locales del pueblo comenzaron a negarme el derecho de admisión simplemente por mi condición sexual. Mi madre trató de que ese día fuera especial, pero ambos sabíamos la verdadera realidad de las cosas, cada día me encontraba peor conmigo mismo y ella conmigo al verme sufrir. Trató de poner freno a la situación en la que el pueblo me ponía, pero solo le sirvió para ganarse más enemigos y perder a las pocas amigas que le quedaban. Secretamente la escuchaba hablar con mi padre cuando pensaban que estaba dormido, llorando por mí, llorando por lo que se había convertido nuestra vida.
La gota que colmó el vaso de mi vida ocurrió una templada tarde de abril, y excedió los límites de lo establecido, dejando el respeto por todo ser humano al margen. Cuando salía de mi casa para dirigirme a la farmacia del pueblo vecino a por unos antidepresivos que mi madre y yo compartíamos encontré mi coche nuevo, con apenas cinco días de vida, destrozado. Cristales rotos esparcidos por el asfalto, los espejos retrovisores arrancados de cuajo, pintadas en las puertas delanteras y traseras en las que se podían leer cosas como “Maricón de mierda” o “Enfermo” y un sinfín de ralladuras en el capó y dibujos obscenos. La rabia que sentí crecer en mi pecho no tenía comparación con la tristeza y la frustración que me invadieron. Di media vuelta para volver a casa con una lágrima surcándome la mejilla y decidí no mirar atrás…nunca más.
Entré por la puerta de mi casa para contárselo a mi madre pero no había nadie en ella. Ella y mi padre habían salido a tomar un poco de aire y a descargar la tensión que reinaba en la casa. Estaba solo. Comencé a llorar, pero no fue un llanto normal. Por primera vez en mi vida lloraba con pena, con dolor, y el tono de mi voz en cada lamento lo plasmaba a la perfección. Di vueltas por los pasillos de la casa con ánimo de despejarme pero no sirvió para nada, así que me encerré en el cuarto de baño, lugar en el que me sentía seguro siempre que pasaban este tipo de cosas. Pero esa vez ni mi voluntario encarcelamiento en una habitación de cuatro metros cuadrados logró aliviar mi dolor, un dolor que me destrozaba por dentro y que por más que trataba de expulsar, no se iba. Caminé en círculos como un animal enjaulado, rompí las estanterías de cristal de las paredes y tiré todo lo que había en ellas al suelo, ya nada valía la pena. Cuando ya no me quedaba más por destrozar seguí caminando en círculos hasta que advertí por el rabillo del ojo mi imagen reflejada en el espejo. Frené en seco y me miré. Tenía los ojos hinchados de llorar y las lágrimas seguían sin querer cortar el flujo. Fue entonces cuando lo supe todo. Todos mis pensamientos encajaron como un puzle a medio hacer, dándome la clave de mi vida. Nada iba a cambiar nunca, todo sería siempre igual.
Miré con ojos sombrío a aquel desconocido en el espejo, cerré el puño con fuerza y se lo estampé en la cara, haciendo añicos su imagen de cristal. La mano comenzó a sangrarme profusamente, pero me dio igual, había conseguido deshacerme de aquel ser despreciable que me miraba con ojos llorosos y su imagen dejaría de atormentarme. Me senté en el borde de la bañera, me llevé las manos a la cara y empecé a llorar de nuevo. Lamento tras lamento en la soledad de mi hogar acababan conmigo por segundos. Cuando traté de limpiarme las lágrimas y aparté las manos de mi cara lo vi…la solución a todos mis problemas, un pedazo de espejo justo al lado de mi pie derecho. Lo cogí con decisión y lo miré por unos instantes. Lloré por última vez, besé la foto de mis padres que llevaba siempre en la cartera y la dejé caer al suelo. Apoyé el cristal en mi muñeca, hice un pequeño corte, pero paré. Volví a ver la imagen de aquel desgraciado reflejada en aquel diminuto trozo de espejo y fue entonces cuando hice una incisión profunda a la espera de que la vida que me esperaba después, fuera mejor que esta.



Macarena Soler Alba ; Copyright2011. All rights reserved.

El color amarillo es el color más intelectual. Puede estar asociado a una gran deficiencia mental o a una gran inteligencia.



Amarillo.
Amarillo como el sol que penetra a través de las cortinas celestes de su habitación.
Amarillo como su peluche favorito, al que le puso de nombre Yosie.
Amarillo como el trigo que le llevó a ver su madre cuando fueron a casa de la abuela.
Amarillo como el limón que le echa su padre a la paella, que también es amarilla.
Amarillo como los pollitos que estaban dibujados en sus paredes y no se movían.
Amarillo como los tulipanes que dibujaba su abuelo sobre el lienzo en sus ratos libres.
Amarillo como el teletubbie que más le gustaba y se llamaba Lala.
Y amarillo como el lápiz de cera que ahora mismo sostenía entre sus manos.
Víctor Rivas, de trece años de edad, estaba sentado con las piernas cruzadas sobre la moqueta azul de su habitación, solo, como de costumbre. Tenía ante sí un trozo blanco de papel en el que dibujaba líneas sinsentido haciendo de la miscelánea de colores, un dibujo abstracto. Miraba el último lápiz de cera que había cogido con especial atención, era amarillo, un color que siempre había llamado su atención y no sabía por qué. Quizá porque era el color más brillante de la gama, o quizá simplemente porque le gustaba, pero era un color que siempre le había fascinado, de hecho, la mayoría de su ropa y cosas de su habitación era de color amarillo. A pesar de tener trece años, Víctor no pensaba como un niño de su edad, de hecho, era algo más especial.




Y este es el primer trocitos de mi nueva novela de una serie que aún no se cuantos libros tendrá, pero en la que todos girarán en torno al mismo tema, las dificultades.

Macarena Soler Alba, 2011. All rights reserved.

Y allí, a la sombra de un descafeinado de máquina para ella y una leche manchada para mí, sucedió. A través de los cristales del café-bar en el que nos encontrábamos se oyó una sirena. No era una sirena de policía o ambulancia, era un ruido agudo y cacofónico que si escuchabas por largo tiempo te hacía llevarte las manos a los oídos para evitar que te reventaran los tímpanos. Ella comenzó a moverse inquieta en su silla mirando a todos lados.

– ¿Te pasa algo yaya? - le dije preocupada, utilizando el apodo que le había puesto desde que era una niña.

Ella me miró con una sonrisa falsa en los labios y se limitó a responderme:

– No, no pasa nada. Solo son malos recuerdos, de cuando viví en la Guerra Civil.

De repente mi curiosidad se encendió como una bombilla, su cara y la expresión de terror que la inundaba aumentaron mis ganas de saber el por qué de aquella reacción. Siempre me había gustado escuchar historias antiguas de mi abuela, pero todas giraban alrededor de como mi abuelo y ella se habían conocido, o simplemente eran anécdotas de mi madre y mis tíos. Pero esto era más que eso. Era un recuerdo amargo. Algo que ella enterraba en lo más profundo de su cabeza con la esperanza de que con el tiempo no fuera tan duro o simplemente...desapareciera. Era una parte importante de su pasado y por absurdo que pueda sonar, quería que la compartiera conmigo. Además también me interesaba saber como había podido afectar una contienda de semejante calibre a una pequeña ciudad como era y es Ceuta.

– ¿Yaya? - le pregunté reticente.
– ¿Si?
– Te...¿te importaría contarme como fue?
– ¿Cómo fue el qué? - dijo enarcando una ceja.
– Tu...tu vida durante la guerra.

Me miró de frente extrañada, y acto seguido sonrió. Una sonrisa que ahora si era auténtica y que reflejaba las ganas de traspasar experiencias para que no se perdieran en el olvido.

– ¿De verdad no te importa escuchar viejas historias de tu anciana abuela? - dijo avergonzada.
– ¡Para nada! - sonreí, le cogí suavemente la mano y la miré, dispuesta a escucharla hasta donde hiciera falta.


Copyright 2011.Macarena Soler Alba.All rights reserved

Hoy, me salgo de mis tipicos posteos con partes de mis libros y relatos cortos para desahogarme. PUTA MALA SUERTE LA MIA JODER.
Resulta, que dentro de 7 días, entro a la universidad. Genial, nueva vida, nuevas experiencias...y nuevo camino para recorrer yo sola :) No estoy en la carrera que quiero, pero aun asi, sigo en lista de espera con esperanza de entrar en la carrera de mi vida...sería completo.
Pues bien, después de 3 malditas semanas para poder entrar y con numeros de lista como 13 y 7....a una semana de entrar en clase, y teniendo en cuenta que las listas bajan cada lunes y el lunes dia 4 comienzan las clases...
TENGO EL MALDITO NUMERO 1 EN LISTA DE ESPERA!
Frustración es lo que siento, pero a la vez...tranquilidad. Puede que los sueños si se hagan realidad y finalmente...pueda dedicarme a lo que realmente quiero.
Traducción para el mundo editorial...allá voy! :D

- ¡Traed a la siguiente tanda!
Natasha Petrov, sentada sobre un frío suelo de piedra mohosa escuchó la orden dada desde el otro lado de la habitación. El miedo la invadió de nuevo erizándole los pelos de la nuca, haciéndola temblar… y también pensar.
Hacía solo 3 semanas su vida había sido normal, como la de cualquier veinteañera. Tenía sueños, inquietudes, deseos, tenía fuerza para coger el mundo con una sola mano. Un día que había quedado para tomar un café con Alexia, su mejor amiga, esta había llegado agitada y emocionada moviendo una hoja de papel en su mano y con una sonrisa de oreja a oreja.
- ¡Mira! – había dicho Alexia sonriendo.
- ¿El que Lexi?
- ¡Esto! – y dando un golpe seco en la mesa le había plantado el anuncio delante de los ojos.
En negrita y con letras grandes en un folio se podía leer:
Se requiere joven señorita para casting de modelaje. Que supere el 1.75. No se requieren referencias. Interesadas llamar al 495871 10 01.
No fue fácil, pero Alexia se salió con la suya y tras una larga discusión arrastró a Natasha al casting.
Dos horas después y ataviada con su mejor ropa para salir, Natasha esperaba a Alexia a unas manzanas del lugar donde realizarían el casting para la agencia de modelos. Dentro del edificio de cinco plantas ambas cogieron un destartalado ascensor que subía los pisos a trancas y barrancas. Una vez dentro del lugar, en el tercer piso, les tocó esperar 30 minutos en una sala de espera antes de poder ser atendidas. Cruzando el umbral de la puerta de madera lacada había una enorme mesa rectangular de aluminio con tres personas sentadas a sus espaldas, dos hombres y una mujer.
- Buenos días señoritas… - un hombre de cabello negro azabache y perilla miró la lista y frunció el ceño. – ¿Natasha Petrov y…Alexia Romanov?
- Sí. – dijeron al unísono.
- Entonces comencemos… - dijo el tercero, de melena castaña y ojos oscuros, fríos y perturbadores.
La sesión transcurrió sin ningún incidente en el que tuvieron que hacer gala de todas sus armas, que no eran pocas. Una caminata de aquí a allá, una vuelta sobre sí misma, un poco de expresión facial, y toma de medidas.
Cuando la prueba acabó todas las chicas fueron llamadas en grupo para anunciar el nombre de las elegidas, y disculparse por aquellas que no había podido ser escogidas en aquella ocasión.
- Señoritas – anunciaba la pelirroja. –aunque ha sido una elección complicada la nuestra, tenemos a tres ganadoras.
Natasha suspiró nerviosa, le sudaban las manos.
- La elegidas son… - hizo otra pausa, una pausa en la que Natasha y Alexia olvidaron respirar. – Nina Lébedev, Marya Ivanov y… - de nuevo silencio, esta vez más cargado de tensión que nunca. – Y Natasha Petrov, felicidades a las tres.
Natasha se quedó paralizada. ¿Ella? ¿Había dicho su nombre?
De repente un grito resonó en la sala.
- ¡Aaaaah! – Alexia se lanzó a sus brazos eufórica. – Lo conseguiste Sasha ¡El puesto es tuyo! – y volvió a abrazarla.
Tras unos segundos de desconexión del mundo, Natasha logró reaccionar abrazando a su amiga y saltando con ella de pura emoción. Poco después con un beso de despedida y la promesa de llamarse por teléfono luego para contarse detalle a detalle cada cosa, Natasha y Alexia se despidieron en la puerta del edificio.
- Acuérdate de todo ¿eh? No quiero que omitas ningún detalle. – dijo alegremente Alexia, marchándose sobre sus pasos.
Diez minutos más tarde de la marcha de su mejroamiga y con un bolígrafo azul en la mano Natasha se encontraba sentada en un escritorio justo enfrente del hombre castaño del jurado, y con un contrato delante que no tardó en firmar sin leer.
- Bienvenida a bordo Natasha, mañana a primera hora de la mañana esperamos en el aeropuerto para coger nuestro avión privado. Es un placer contar contigo.
Salió del edificio a una calle que ya estaba iluminada por las luces anaranjadas de las farolas que se extendían a lo largo del paseo como un grupo de luciérnagas en fila india. Con cada paso que daba un pensamiento abrumaba su cabeza. Apenas 12 horas para dejar atrás toda su vida solo para embarcarse en un proyecto de dudoso éxito.
***
A la mañana siguiente y con apenas un poco de colorete en las mejillas y rimel en las pestañas, bajó lentamente las escaleras de la casa en la que vivía con su padre y sacó las maletas al porche. Luego volvió a entrar en la cocina buscando con la mirada la libreta de notas que utilizaba la compra. Garabateó una improvisada despedida y salió al pasillo para echarle un último vistazo a su casa. La casa en la que se había criado. Se tocó el medallón de su madre y se metió en el taxi que la esperaba fuera y la llevaría al aeropuerto.
Una vez allí buscó la terminal de salida de los vuelos privados y le llevó más de 15 minutos encontrar el sitio correcto. Cuando llegó al lugar, este estaba desierto y solo se encontraba Matías de pie en la inmensidad de aquella terminal.
- Creo que llegué temprano, no sabía que…
Las palabras murieron en boca de Natasha cuando Matías sacó de su espalda una pistola Glock 17 en color negro mate y le apuntaba discretamente al pecho, a una corta distancia. Horrorizada levantó la vista hacia Matías que sonreía sádicamente y miró a los alrededores para comprobar que se encontraban solos. Con el miedo empapándole los huesos Natasha se movió junto a Matías en dirección al Jet y subió las escaleras, temblando. Dentro, sus compañeras amordazadas la miraban con los ojos anegados en lágrimas.
- No, no me hagan daño. – dijo con las lágrimas corriéndole velozmente por las mejillas.
- Oh claro que no cielo. – dijo Karolina desde detrás de la penumbra, mostrándose vestida enteramente de cuero negro. – Siempre que te portes correctamente y no nos desobedezcas, ahora siéntate para que pueda atarte. – y con esto fue atada de pies y manos.
Natasha no entendía nada, solo quería gritar, llorar desconsoladamente. Notó el avión levantarse del suelo con la suavidad de una pluma volando a ras de suelo y miró por la ventanilla a la Moscú que la había visto crecer, ahora tan lejana.
A medida que el avión avanzaba un solo pensamiento la embargaba.
¿Por qué?
***
Un duro golpe en el suelo la sacó de sus pensamientos, y luego comenzó a dolerle la cabeza. Mirando hacia arriba, para identificar la procedencia del golpe, vio una sombra oscura, que la miraba severamente.
- Levantaros, tenéis un servicio. – le ordenó tajantemente la sombra.
Lo miró, y escupió en el suelo mostrándole su inconformismo. Eso no pareció agradar a la gran figura negra que miraba con los brazos cruzados sobre el pecho desde el umbral de la puerta.
- No me hagas abofetearte de nuevo para enseñarte quien manda aquí gatita. Repito. Levanta ese hermoso trasero que tienes y vete al piso de abajo rubia, tienes un cliente. – y salió.
Se puso la ropa que le había dando al llegar allí. Una muy corta falda de cuero negro y una blusa de color rojo que dejaba al descubierto prácticamente toda la carne de su estómago. Suspiró pesadamente y se secó la lágrima que le había salido involuntariamente por el rabillo del ojo. Era una mujer fuerte, e iba a hacer frente a esto como tal. Era doloroso afrontar la verdad en la que una vivía, pero eso mejor a la muerte.
Se miró por última vez al espejo y se pinto los labios. Cuando acabó se acercó a examinarse el rostro de cerca, y mirando a su reflejo repitió la palabra que había estado evitando todas estas semanas
Prostituta.
Secándose otra lágrima fugitiva se peinó con los dedos y se dirigió a la puerta, decidida a encarar con la serenidad de una princesa de la alta aristocracia la encrucijada en la que se había convertido su vida en apenas 3 semanas.


Descripción:
Bueno, como hacía tiempo que no posteaba algo, ya iba siendo hora y me decanté por mi primer bebé, es decir, el primer relato con el que gané un concurso a nivel local. Que muchos podrán pensar...vaya birria! pero para mi fue una de las cosas mas importantes de mi vida, solo por el mero reconocimiento y por el hecho de que el jurado buscara en internet mis letras porque se pensaban que eran plagiadas de buenas que eran...eso para mi fue lo mejor.
Este relato está condensado y es parte de mi primer libro, tiene otro título y algunos detalles diferentes, pero la temática del libro sigue siendo la misma.

Las imágenes no son de mi propiedad y fueron adquiridas por Google Images. Más concretamente son escenas de la película argentina Secuestro Express, que dan una imagen muy cercana a lo que quiero explicar en el relato. Espero que os guste.

© Macarena Soler Alba / 2010 - All rights reserved.
Para cualquier cosa: macasoleralba@hotmail.com